脚并用地朝门口退去，连地上的鬼头刀都顾不上了。瘦高个和矮壮汉更是魂飞魄散，连滚爬爬地跟着逃了出去，生怕慢了一步，自己也会变成一具冰雕。

破败的木门在风雪中无力地晃荡着，发出吱呀的呻吟。堂子里只剩下呼啸的风声，劣酒的味道，还有那柄悬在小乞丐胸前的冰匕首，正散发着丝丝缕缕的寒气。

小乞丐僵硬地转动脖子，目光从冰匕首，一点点移向角落里那个伏在桌案上的白色身影。恐惧依旧存在，但更多的，是一种难以言喻的、混杂着好奇和敬畏的情绪，在那双黑白分明的眸子里翻腾。

白醉缓缓坐直了身体，动作依旧带着那种深入骨髓的迟滞感。他不再看窗外，目光落在桌案上那半坛劣酒上。坛口的寒气早已消散，劣酒浑浊，映着他苍白而漠然的脸。

他伸出手，没有再去触碰酒坛，而是用那刚刚冻结了匕首的食指指尖，在积了一层薄灰的桌面上，轻轻划动。

指尖过处，没有留下任何痕迹。然而，桌面上厚厚的灰尘，却像是被无形的力量拂开，清晰地显露出三个字：

**“别碰剑。”**

字迹瘦劲孤峭，透着一股拒人千里的冷意。

写罢，他不再看那小乞丐，重新伏下身子，将脸颊贴上冰冷的桌面，缓缓阖上了眼睛。仿佛刚才那惊心动魄的退敌、救人的举动，对他而言不过是拂去一粒尘埃般微不足道。风雪从破窗灌入，吹动他散落的长发和单薄的衣袂，他像一块沉入深潭的玉石，无声无息，只剩下胸膛极其微弱的起伏证明他还活着。

！小乞丐呆呆地看着桌面那三个由灰尘“写”成的字，又看看那个仿佛已与冰冷桌椅融为一体的白色身影。过了许久，他才小心翼翼地、像挪动一块易碎的琉璃般，绕过那柄悬停的冰匕首，赤脚踩在冰冷的地面上，悄无声息地退回到角落的草堆里，把自己蜷缩成一团。那双眼睛，却再也没有离开过白醉和他身边的长剑，里面翻涌着复杂的光芒。

日子在残阳楼破败的屋檐下，如同门外那条结冰的溪流，缓慢而滞涩地流淌。风雪时大时小，却从未真正停歇过。

小乞丐留了下来。白醉没有驱赶，甚至再没有看过他一眼。他像角落里一株顽强却卑微的苔藓，自己寻些残羹冷炙果腹，更多的时候，是蜷缩在远离白醉的另一处草堆里，只露出一双眼睛，沉默而执拗地观察着。

白醉的生活简单到近乎凝固。醒来，饮酒，指尖凝出剑气温酒，看着霜花聚成青莲，然后深深吸入那缕带着酒香的热气。偶尔，他会用手指在落满灰尘的桌面、冰冷的地面，甚至结了霜花的窗棂上“写字”——指尖过处，灰尘或霜雪被无形的力量拂开，留下一个个孤峭的字迹，有时是零星的剑诀残篇，有时是几句晦涩难懂、如同梦呓般的短句：

“剑出青莲寂，酒冷道心寒。”

“七情缠骨锁，一步一登天。”

“醉眼观世相，尽是断肠人。”

写完，他便怔怔地看着，眼神空洞，然后指尖剑气一吐，那些字迹便连同底下的灰尘或霜花一同湮灭无踪，仿佛从未存在过。更多的时候，他只是长久地伏在桌案上沉睡，呼吸清浅，仿佛随时会彻底融入这片冰冷和破败之中。

小乞丐默默地看，拼命地记。那些拂去灰尘露出的字，那些剑气湮灭前的惊鸿一瞥，都被他死死地刻在脑子里。他看不懂那些高深的剑诀和悲凉的句子，但他知道，那是力量，是唯一能改变他如同尘埃般命运的、来自天上星辰的光。

他不敢靠近白醉，更不敢碰那柄剑。但他看着白醉饮酒时那短暂流露出的、近乎贪婪的神色，看着那劣酒似乎能稍稍驱散他眼底那令人心悸的冰寒……一个念头，如同野草般在他贫瘠的心底疯长。

这天清晨，风雪稍歇。白醉罕见地没有伏案沉睡，而是支着额头，望着窗外铅灰色的天空出神，眼神比往日更加空洞和疲惫，眉宇间锁着一丝挥之不去的倦怠。桌上，那个粗陶酒坛已经彻底空了。

小乞丐的心脏在破烂单衣下狂跳起来。他屏住呼吸，像一只捕猎前的狸猫，将自己缩到最小，贴着冰冷肮脏的墙壁，一点一点地、极其缓慢地向那张桌子挪去。他的目标不是剑，而是白醉随意搁在空酒坛旁的那个小物件——一个同样粗陋的、巴掌大小的扁酒壶。那是白醉随身之物，壶身也刻着几道极浅的、如同水波般的纹路。

他挪得很慢，赤脚踩在冰冷的地上，没有发出丝毫声音。每一次心跳都像擂鼓，震得他耳膜嗡嗡作响。′咸,鱼+墈·书+ \毋^错.内!容?他死死盯着