草原的天，说变就变。/r+u\w!e+n￠.·n+e,t′但那年夏天我在呼伦贝尔深处遇到的那场变天，却不是寻常的风雨。它带着一股深入骨髓的寒意，和一个在篝火旁听来的，关于“云鬼”的传说一起，冻在了我记忆的最深处。

我那时跟着一个搞民俗研究的朋友老陈，在草原上跑了小半个月。那天傍晚，我们本打算赶到前面一个叫“查干淖尔”的湖畔牧点借宿，谁知刚过一片低矮的山梁，天色就不对劲了。

起初只是西边的天角，涌起一绺儿铅灰色的云。草原上的云本是常客，白的像羊群，灰的像驼毛，就算是雷雨云，也带着股坦荡的气势。可那云不一样，它不像是“涌”上来的，更像是“渗”出来的，边缘模糊不清，颜色也透着一股说不出的诡异，像是被墨汁染透了的破棉絮，还隐隐泛着点……暗紫色。

风也起来了，不是草原上那种爽朗的风，而是贴着地皮刮的，阴冷刺骨，吹在脸上像小刀子割。老陈皱着眉，抬头看天：“不对劲儿，这云头邪性，快走，争取在雨下来前到牧点。”

我们催着马加快脚步，可那云追得更快。眼瞅着它从西边天角，像活物一样蔓延开来，吞噬了晚霞，吞噬了原本晴朗的天空。空气变得异常沉闷，压得人喘不过气，连马都焦躁起来，不安地刨着蹄子。

远远地，我们看到了查干淖尔湖畔的几顶蒙古包，还有旁边孤零零的一间土坯房。刚想松口气，却见那土坯房旁边，坐着一个老牧民，正吧嗒着旱烟袋，望着天，神情肃穆。

“大爷，这天儿……”老陈勒住马，大声问了一句。

老牧民抬起头，他脸上的皱纹像刀刻一样深，眼神浑浊却透着一股沉静。他没回答老陈的话，只是指了指旁边的土坯房：“要下雨了，进来躲躲吧。这雨，不是好雨。”

他的声音沙哑，带着一种奇特的韵律，像是唱了一辈子长调留下的痕迹。

我们牵着马，跟着老牧民进了那间土坯房。屋里很简陋，只有一张土炕，一个矮桌，墙上挂着几张老旧的皮张。老牧民点上一盏煤油灯，昏黄的光线驱散了些许寒意。他给我们倒了碗热茶，茶水很浓，带着股淡淡的咸味。

外面的风越来越大，呜呜地刮着，像是有人在房顶上哭。那铅灰色的云已经完全笼罩了天空，天色黑得像墨，明明才傍晚，却跟深夜一样。

“大爷，您刚才说这雨不是好雨……”我忍不住好奇地问。

老牧民吧嗒了一口烟，烟雾缭绕中，他的眼神变得悠远起来，像是穿透了这简陋的土坯房，望向了遥远的过去。

“你们是外来的，没听过‘云鬼’的故事吧？”

“云鬼？”我和老陈对视一眼，都是第一次听说。

“嗯，云鬼。”老牧民点点头，声音更低了些，仿佛怕被外面的什么东西听见，“我们草原上的老人说，这天上，除了腾格里，除了风雨雷电，还住着一种东西，它们住在云里头，就叫云鬼。?k~s¨j/x￠s!.,c′o*m*”

他顿了顿，喝了口茶，继续说道：“云鬼不是云，可它们又离不开云。它们的身子就跟云一样，轻飘飘的，没个实在模样，有时候看着像一团乱云，有时候，风一吹，能看出点人形，或者兽形，模模糊糊的，看不清楚。”

“它们住在云层里做什么？”老陈追问。

“做什么？”老牧民的声音里带上了一丝寒意，“它们在那儿待着，等着。等着风，等着时机，然后就化作乌云，降到草原上，带来灾难。”

“灾难？”

“是啊，灾难。”老牧民的眼神变得凝重，“它们能操控云，想让哪儿下雨，哪儿就下；想让哪儿刮风暴，哪儿就刮。普通的风雨还好，怕的是它们带来的‘鬼雨’、‘鬼风’。”

“鬼雨？鬼风？”我觉得身上更冷了，不由自主地往火堆旁靠了靠。

“对，鬼雨。”老牧民的声音仿佛也被那寒意浸透了，“那雨不是水，下起来的时候，先是一点点，打在人身上，冰凉刺骨，跟针扎似的。然后越来越大，不是雨点，是冰碴子，是黑黢黢的泥点子，砸在蒙古包上，噼啪作响，能把毡子砸穿，把牛羊砸伤。还有那风，不是风，是鬼哭，呜呜咽咽的，能把人吹得找不着北，要是被风卷进去，轻的冻掉耳朵鼻子，重的……就找不回来了。”

他说得平平淡淡，可我却听得头皮发麻。外面的风声似乎更响了，真的像是有无形的东西在哭喊、在嚎叫。

“这还不是最吓人的。”老牧民看了我们一眼，眼神