们在眼前被夺走，他心中还是不免感到痛苦。

可所有的质问,所有的道理，在赤裸裸的、以血奠基的权力逻辑面前，都显得那么苍白可笑。

赵声砚猛地攥紧了垂在身侧的拳头，指甲深深陷进掌心，刺痛感带来一丝短暂的清醒。

他什么也没再说，只是深深地、深深地看了父亲一眼。那眼神复杂至极，有愤怒，有失望，有深不见底的迷茫。

他转身，头也不回地大步离开了这间令人窒息的书房。

夜晚，赵声砚独自一人，坐在房间临窗的书桌前。

书桌上，一盏孤零零的绿罩台灯投下昏黄的光圈，他摊开一张粗糙的军用信笺:

“杨柳，见字如面。”

“南方情势险恶，我亦被卷入其中，日日所见，皆是倾轧与血腥……

昨日见一老翁，跪地苦求，只愿留下半袋稻种，可我竟只能眼睁睁看着士兵将其夺走！杨柳，这‘救国’之军，救的究竟是谁？伤的是谁的心？”

最后几笔落下，仿佛抽干了他所有的力气。

赵声砚颓然向后靠在坚硬的椅背上，仰着头，紧紧闭着双眼。

此时的营地早已熄了灯，白日里操练的喧嚣和战备的紧张仿佛被这浓稠的黑暗吸走了大半，只余下虫豸不知疲倦的嘶鸣。

没有惊动门口的警卫，赵声砚独自推开沉重的木门，融入了营地沉沉的夜色里。

夜风带着白日残留的暑气和草木蒸腾出的湿气，迎面扑来，非但没能带来清凉，反而像一层温热的湿布裹住了口鼻。

赵声砚沿着营区边缘一条相对僻静的小路漫无目的地走着，脚步沉重。