着摇头，指了指手中的断筷：“在下的‘指挥棒’已折，怕是难以再奏了。”

幕布落下时，小吴跑过来递毛巾，忽然指着苏明远的袖口笑出声：“苏哥，您袖口怎么有孜然味？” 苏明远闻了闻，不禁哑然失笑 —— 原来刚才捡的竹筷，是烤羊肉味的。他想起庆朝的夜市，常有卖烤羊肉的摊子，摊主们总是一边烤肉，一边哼着俚曲。此刻这抹孜然味，竟让他觉得格外亲切。

深夜，后台只剩下苏明远和李芳。她看着满地的减字谱，忽然叹了口气：“以前总觉得你是个‘古风幌子’，现在才明白，你是真把文化融在骨血里了。” 苏明远弯腰捡起一根断筷，在掌心轻轻摩挲：“在下曾在庆朝见过一位老乐工，他说‘乐器不在贵贱，有心便是宫商’。今日用烤串竹筷奏《高山流水》，倒像是应了他的话。”

李芳点点头，忽然指着他的古琴：“你这琴…… 刚才好像比平时多了些韵味。” 苏明远轻抚琴弦，指尖掠过岳山处的血痕：“或许是因为，它尝过了现代的孜然味吧。”

两人相视而笑，窗外的月光悄然爬上窗台，为满地的减字谱镀上一层银边。那些用竹筷画出的符号，在月光下仿佛活了过来，化作一个个跳动的音符，在夜空中谱写出一曲跨越千年的乐章。而苏明远手中的断筷，此刻正静静地躺在琴盒里，像是一枚被时光打磨过的书签，等待着下一次奏响的时刻。